Soy adulto. Eché raíces, coseché mis frutos; hasta podría decir que no desperdicié ni un segundo. Sorbí toda el agua que creí. Resistí tempestades de forma tal que tantos otros no han podido soportarlo.
No he dado semilla. No hay otro como yo… quién sabe por qué.
Todos dicen que soy fuerte, porque pude resistir la embestida de los vientos.
Ha de llegar la primavera y mis nuevos brotes se resisten a crecer. Mi savia se ha vuelto lágrima y me deshojo de a poco.
Mi tronco aún está verde, pero siento resentirse mis raíces, resquebrajarse mis ramas, desvanecerse mis incipientes brotes. Siento que se reseca mi cuerpo y mi savia, - ya lo he dicho- llora.
Ya no soporto el peso y dejo caer mis rama y espero un viento redentor que al fin me doblegue. No quisiera que otros árboles lo supieran. Es mi mayor y más preciado secreto. Y me deshojo en palabras, y en cada sílaba muero cada vez, en que me alejo de mí.
